Chego em casa às 21:30 de sexta. Ainda da garagem avisto a casa de D. Wanda. Escura e silenciosa. D. Wanda morreu. É a única explicação. Não pode ser uma viagem assim tão prolongada, ou uma doença. É sexta à noite e tudo está calmo na casa de D. Wanda.
Ela nem era velha... uma senhora entre 55 e sessenta e poucos anos, daquelas gordas satisfeitas, alegres. Imagino que foi a Sidra Cereser que matou D. Wanda. Aquilo não pode fazer bem a ninguém.
*Tô ouvindo: I wish you were here - Incubus*
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